м.м.
Снова я про осень, ну и что же,
снова это небо над крылами,
ничего сравниться с ней не может.
Что еще случиться может с нами?
Только-то разлука, или хуже,
первые написанные буквы,
первым льдом застуженные лужи,
и пирог загадочный из клюквы.
Первое твое стихотворенье
и мое последнее сегодня
будут неуместны в день рожденья,
будто кошка с елкой новогодней.
Дальняя дорога, путь опасный,
к югу или к западу-востоку.
Племена счастливых и несчастных,
так же возлюбившие кого-то.
Ты невесть, с каким своим законом
удивишь того, кто не попросит
слова твоего, и утром снова
говорит тебе про эту осень.
Лучше мне укрыться твоим небом,
птицами, спасенными тобою,
осенью твоей и твоим хлебом,
перед неизбежною зимою.