Спи, моё солнце, храни тебя Господи,
в виноградной мякоти золотистой косточкой,
и все Ангелы, все Хранители.
Бесконечны виноградники в райских обителях,
в утренней дымке, где ничего не бахает,
и куда пускают даже с собаками.
Спи, моё солнце, в моем простреленном сердце,
тяжело сначала, потом притерпелся,
и снятся виноградники до самого горизонта,
над которыми бесполётная зона.
Не летят самолёты, не летят химарсы...
виноградные листья в первой сахарной изморози...
А горизонта нет, там следующая бесконечность,
спи, моё солнце, в глуби сердечной.
Помянёт нас Господь на своей литургии
по именам, даже если они другие,
даже если ники или позывные,
Он знает сам, кем мы стали отныне,
пройдя долиною смертной тени,
стали сами собой и стали теми,
кому виноградники снятся в утренней дымке
старым нечётким фотоснимком.
04.11.2023