во все года летели строки рифмой
по всем краям от Приштины до Крита
в словах, в веках, в конвертах с адресами
свои стихи поэты разбросали
гордясь собой, завидуя чужому
бунтуя страстно, ревностно творя
нигде гонимы не бывали, к слову
но есть одна свободная страна..
где будь ты хоть поэтом, хоть шпинатом
согласно должен головой кивать!
ну почему вас бесит так, ребята
когда не может кто-то промолчать?!
какое дело до художника простого
далеким звездам или мраморным морям?
так и вождям, и палачам пустоголовым
он вроде должен быть до фонаря..
подумаешь, сказал о чем-то кто-то..
да мало ли, о чем кто говорит?!
вас беспокоит, что отчаянное слово
вдруг всё похерит, закопает и спалит?
с другой же стороны отнюдь, извольте
любовь народная к поэтам велика
вы будете смеяться, но на столько,
насколько твердая учителя рука
держа внушительных порой размеров палку
смотревшему в окно ученику
указывает снова на тетрадку
иль из под палки той же на доску..
как ни крути, любить поэта будут!
быть может жив пока, быть может погодя
прочтут, запомнят, настучат, осудят
казнят, признают, извинятся, наградят..
еще упомянуть, должно быть, стоит
о том, что в вакууме вам не найти коллег..
о творческих безвременных простоях,
о буквах, рифмах, кОООоольцах сигарет
о том, что всё вокруг грозит признаньем
и краткий век хрестоматийно обусловлен..
поэт в стране - пустое созиданье
страна в поэте - самиздат и "орден".