Мокро, темно, холодно, бессердечно.
И, кажется, ничего, осени кроме.
Такой измученной и конечной,
серой, покинутой и бездомной.
Мокро. Сплошная мелкая морось.
Дождь не собрался, тучам не верил.
Ветер, совсем потерявший голос,
крылья повесил прямо на двери.
Мокро. И, кажется, так везде.
Мир засыпает, вздыхая мерно.
Еле заметны фигуры людей,
бегущих от этой погоды скверной.
Мокро. Ноябрь на себя похож.
В темных озябших владеньях ночи -
морось, озноб, неуют и дрожь.
Все, как обычно и между прочим.