14.11.2023
А ты беснуешься опять
в своём бессилии незрячем,
не в силах рифму подыскать...
Скулит и воет по-щенячьи:
«Меня заполни чем угодно!» —
больная пустота внутри.
Её оскал, как смерть, уродлив,
как эти злые ноябри...
А ночью в липкой темноте,
приходят маски прошлых жизней,
и все, какие-то не те,
в стыде и мерзкой укоризне.
Пустых глазниц застывший взгляд,
их не прогнать, они упрямы,
как свита подле короля.
А ночь-волчица гложет рамы
давно немытого окна.
Её не сдерживают шторки, —
нема, сера́, почти без сна,
и глаз луны таращит зоркий.
Замо́к из пальцев разомкнув,
в зиндан бессонницы съезжая,
ты ловишь юркую блесну
фантома женщины. У края
отверстой пропасти держась,
в верблюжьих складках одеяла,
припомнишь, как печаль смеясь
она дыханьем отгоняла...
Она теперь так далека,
и расстоянием, и сутью.
А скука верная близка
в осточертевшем неуюте...
Продолжение тут http://stihi.ru/2023/11/15/7818
и тут http://stihi.ru/2023/11/16/3330