Слово за слово, так всегда бывает;
тишина, остывающая словами,
посуда, бьющая лбы о стены,
звоном сталкивая эгосистемы в общие темы.
— Подари мне звезду!
— У меня не починена гравицапа.
И остаётся — друг дружку царапать,
как лотерейную полосу, а под ней —
кладбище единорогов и крылатых коней
в цифровом, естественно, эквиваленте
(но об этом ни-ни в статусной ленте).
Из объятий космос взорвётся из атома,
как попкорн в микроволновке фатума,
превращая период полураспада в шалости.
Жалуйся тишине, не жалуйся,
всё одно; мыши ищут пшена,
чтобы надуться, как тишина,
чтобы в печи назревало величие,
чтобы... да просто чтобы, права-то птичьи:
клюй да клюй потихоньку по зёрнышку,
дай отдохнуть взъерошенным пёрышкам.
Дай отдохнуть словам,
они, обернись, — всегда к вам
(они не мыши) неровно дышат.