Молчание о Сахалине
В заострённости прибрежных скальных линий
Не запутаться рассветному лучу.
Я тебе не расскажу о Сахалине –
Я тебе о Сахалине помолчу.
Пишет море по коричневому чёрным,
То ли уголь размывая, то ли гарь,
Что у трав морских – оранжевые корни,
Как рассыпанный по берегу янтарь.
Что со временем меняются привычки,
Отпускает притяженье городов,
А вертлявая серебряная птичка
Лучше всех слагает песни про любовь.
Просто слушай: океан тебе расскажет
Переборами волны из лада в лад,
Что бескрайнее коричневого пляжа
Только синяя мерцающая гладь.
Что камней морских просоленные души
Караулят переменчивость ветров,
Что молчание – понятнее и глубже,
И важнее самых громких в мире слов.
Когда
Когда я пропитаюсь летним светом
от пальцев до лопаток угловатых –
чем старше мы, тем больше неуклюжи
и чаще вспоминаем про молитвы,
чем гуще паутина меж колючек
шиповника с глазами красных ягод,
внимательнее слушаем порывы
прохладной и прозрачной ткани ветра,
которая всё рвётся-не порвётся
за птичьими подмышками куда-то…
Когда я пропитаюсь летним светом,
я тоже, вероятно, пожелтею,
как лист большого ясеня у дома –
такой многолоскутный, словно парус
"Надежды" в холодеющем заливе,
так много размышляющем о вечном
у берега, который он целует
и раз, и два, но весь обнять не может…
Аварийное
Всё настойчивей нудные мысли: куда ты, где ты?
Погоди, не беги, в послесмертие путь небыстрый...
У окна аварийка – машина с бордовой лентой
Подбирает на крышу кленовых парашютистов.
Парашют, а не крылья – слагаемое полёта,
Остальное – везенье, как врач и стерильный скальпель.
Аварийная будка, возможно, спасет кого-то
Ненадолго, почти как меня – разговор по скайпу.
Залетают то листья, то прошлого аватары,
Никого-ничего – экспозиция без развязки.
Аварийная будка, пришли ко мне санитаров
Или зиму с холодными ведрами белой краски.
Заплетаются волны строкой, не вполне умелой,
Этой осенью мир никому-ничему не верен…
Аварийная жёлтая будка – по сути мелочь,
Но упорно стоит и стоит, будто ждёт за дверью.
Серый
Мы одиноки с тобой на пару.
В непроходимости дней никчёмных
Я поднимаю мой серый парус,
Предупреждая, что встанет черный.
Время – замедлиться, в странной неге
Лес обнажает стволы и чакры.
Небо пожалует – нет, не снегом –
Серым пером улетевшей чайки.
В сырости слёз ли, дождей кромешных
Осень осанисто примет жертвы.
Парус мой серый предельно нежен
Тихим, почти материнским жестом.
Спи, отдохни от страстей-пожаров –
Боль от ожогов сойдёт в морозы.
Мы одиноки с тобой на пару,
Жаль, что лечение примем порознь.
Косы
Как туго ты косы мои заплетала
Венком аккуратным под ленточкой алой.
Твой садик заброшенный не плодоносит,
На высохших ветках – застывшая проседь.
Зима заступает убогой растрёпой,
Морозит сомнений неровные тропы,
Скрывая ответы забеленным слоем
Простого фасона, свободного кроя.
Замёрзнуть, уснуть – вот и все перспективы,
Но мы, как деревья, и в холоде живы,
Теперь понимая, что в будничной пене
Спасает сплетенье любви и терпенья.
Но снова не спится, и силы иссякли,
Простые заботы, пустые спектакли…
Лишь вечер печальный напомнит устало,
Как туго ты косы мои заплетала.
О том
О том, чего не говорят,
о тех, кто верит,
Последних каплях ноября
и белых перьях,
О том, что раньше было сном,
туманной калькой,
О круглом камушке цветном
средь серой гальки,
Что этот день не так хорош,
как день вчерашний,
О том, что ты меня не ждешь –
не так, как раньше,
Что раскалённый мир – не мир –
убойный выстрел,
Что каждый сам себе кумир,
корабль и пристань,
О том, что мудро и старо,
о том, что ново
Рассветный луч стучит в окно –
и будет слово.
Выпуск программы стартует 15 ноября в 21.00 мск. времени вот здесь:
http://stihi.ru/tv/turnir2023/12