Я не Пушкин, не Есенин и не Бродский,
Я лишь дым растаявшей свечи.
Мои мысли,как в час пик на перекрестке
Нервное, спешащее такси.
Я пустой бутылкой по асфальту,
Где недавно дети рисовали дом,
Все качусь звеня, чтоб театрально
Разлететься лопнувшим стеклом.
Я сорняк бесправный в подворотне,
Я изнанка выжженной звезды,
Я подранок на лихой охоте,
Я лишь рябь поверхности воды.
При такой сложившейся картине,
Верю я что теплится внутри
Искра Божия которой одарили,
Как ночи свет дарят фонари.