Наступит день внезапной немоты -
я слягу с неожиданным инсультом,
и ты, душа, пожалуйста, засунь там
куда-нибудь надежды и мечты,
оставь себя для жалоб и хлопот,
а мне бы дотянуть до девяноста,
но жизнь - бандитка, шлюха, cosa nostra -
уже такого шанса не даёт,
уходит прочь, гонимая кнутом,
отрады нет, и сна, и вдохновенья,
вот и пишу загадочную хрень я.
Задумаюсь... и вспомню... а потом -
(...я это слово не произносил
столь часто, как тебе б того хотелось,
лишь потому, что я всю жизнь и так
тебя любил, и ты меня любила,
и мне казались лишними слова.
Бывали дни сомнений и обид,
но никогда - ни в мыслях, ни в поступках -
я сказанному шесть десятков лет
тому назад, не изменил ни разу,
кому теперь то слово повторить,
и с кем ещё друг друга согревать
холодными январскими ночами?..)
- услышится биенье двух сердец,
мелькнёт из пряди выбившийся локон...
Наступит день - не так уж и далёк он,
когда мы будем вместе, наконец,
и где-то в круговерти колдовской,
хранимые незримым амулетом,
расстанемся с волшебным бабьим летом,
с осенней неизбывною тоской,
и улетим, как птицы, налегке
в заоблачную синь, в края иные,
как в юности - влюблённые, хмельные,
вдвоём, душа к душе, рука к руке...