Я брёл по скошенным лугам
Где шаловливо ветер шкодит
И каждый вечер большакам
Свои мелодии выводит.
Скрип старого ведра
Тень загрустившая от скуки
И лунный свет на клеверах
О чем то прошептал пичуге.
Тут у колодца хмарь и тишь
Холодный мох на старом срубе
И только здесь ты ощутишь
Одну из истин честолюбий.
Поймёшь, под утро будет дождь
И все мечтания загубит
И та которую ты ждёшь
Чрез твой порог не переступит.