Над урной утренней склоняя
Свой скорбный лик, почти святой,
Мужик бутылки собирает –
И не алкаш: не пропитой,
Одет опрятно-аккуратно,
Седые пряди у виска
И (есть причина, вероятно...)
В глазах застывшая тоска,
Быть может, есть и сын, и дочка –
Те, что годами не звонят...
Бредёт вселенский одиночка –
Печален с головы до пят,
Как «неудачник» презираем,
Проходит молча жизни квест
И, никого не осуждая,
Несёт свой неприметный крест.