Как долго задержалась нынче осень.
Уже и листья сброшены давно.
Рябина забродила на вино,
И снега поле для озимых просит.
В пустых ветвях прогалы синевы
Еще дают побаловаться солнцу,
Но ива на пруду от ветра гнётся,
И в жухлости подвыцветшей травы
Находишь неожиданную прелесть,
Вдыхая увяданья аромат,
Усиленный морозом в сотню крат,
Впитавший листьев пасмурную прелость.
Есть в поздней осени прекрасная черта:
Она, вобрав в себя все соки года,
Кладёт их в закрома самой природы,
И ждёт, когда настанут холода.
В ней растворились краски летних дней,
Оттенки сочные цветов и мёда,
Капризы переменчивой погоды
И сырость пролетающих дождей.
И как сродни ей поздняя любовь.
Она вином пульсирует в аорте,
И плавит чувства в огненной реторте,
Своим томленьем наполняя кровь.
В ней нет ни капли похоти банальной,
А только бурная насыщенная страсть,
Что не дозволит в низменность упасть.
Она хрупка. Почти сосуд хрустальный.
И беззащитной нежностью своей
Она, прижатая к груди комочком,
Разбиться в неурядицах не хочет
И не торопит вереницу дней.
Она мудра, свободна и спокойна,
В ней опыт жизни прожитой большой,
Она пронизана тоскою и душой,
Возвышенна, роскошна и достойна.
Она, как солнце, что в предзимний день
Согреет вопреки законам света,
Неся в своих ладонях радость лета,
И ближе к небу на одну ступень.