Мы олухи творца, тревожит запах огурца…и манит хвост селёдки, похоже не спроста графин-вдовец в слезах от финской водки…-------не фифти-фифти, в нём благозвучное - полста-------
В полях пшеницу сжали, лёг спелый колосок под залп казённой стали. Мы неучи, влачим затёртые скрижали! Слетевшая с ветвей, душ неприкаянных листва легла под розовый кипрей, ему стоять не долго, засохшим бобылём… нам в аккурат полста до строгого поста…
– Чего тянуть, нальём? – Нальём!
Молчит уснувший водоём, болтает ветер с кобелём на этом свете бренном… о чём? О самом сокровенном, сорваться бы в поля…
Из тонкого игристого руна натянута застольная струна… до верхней – Лей! Забей на - пей, я в «бульк» не попадаю, страдаешь ты и я с тобой страдаю! Меж сильных трёх Долей, стучит одна: – Долей! Я в невпопад за музой улетаю… а где искать, так до сих пор не знаю…