Часто слышу, что на грусть похожа осень.
Но, в глазах её всё та же неба просинь.
Величав наряд: парча, рубины, золото.
Красота неумолима! Век, жаль, короток...
Разукрашены леса в сочность пурпура.
Птиц притихли голоса ранним утром там.
Затянули песнь прощально, закурлыкали,
Журавли меж облаками… стали бликами.
Растушёваны лугов краски пёстрые...
Не набрав сил до поры, ветры хлёсткие,
На берёзах расплетают косы русые,
Желтизну в траву бросают лентой узкою.
Ляжет на земь, покружив, листик брошенный.
Безвозвратность - пеплом, путь, припорошенный..
В сердце грусть я не пускаю, даже осенью.
Не страшит меня зима снежной проседью...