Любовь не измеряется деньгами
К поющей птахе, листьям на ветру.
Любовь родными соткана руками,
Подобно материнскому ковру.
Когда приходишь ты на землю нашу,
Ещё не сознавая, что живёшь,
То нет уже её милей и краше,
И льёт в ладони с неба тёплый дождь.
А дома мать печёт в золе картошку,
Ждёт угощенья за столом семья,
Хоть на неё похожие немножко,
В отца мужскою статью сыновья.
Они пройдут потом дорог немало,
Но не остынет в сердце отчий дом,
Где будет ждать всегда с улыбкой мама
С черемухой цветущей под окном.