Я смотрю на погост темно-синий,
На кресты перевальных дорог...
Почему же, святая Россия,
Ты бежишь из-под раненых ног?
Отчего, от кого, и куда же
Твоя плоть во печали летит?
Все, что есть в моем сердце я нажил
На щедротах славянских ланит.
Соткан я из закатов кровавых,
Из ветвей, пеленающих дом,
Из холенного ветра в дубравах,
Из хрустальной росы под окном.
В рукава голубых океанов
Словно в кровь твою живо ступал...
И каналы речные, как раны,
Пеленой своих слез покрывал.
Я люблю твоих гроз озорную
Разудалую песню внимать…
Холода, по щекам, что лютуют
Я с поклоном готов принимать.
Я твои небеса расцелую
Дай мгновенье обнять эту гладь...
Моё чудо, святую Россию,
Не устану в стихах прославлять!
Ты постой, не серчай на поэта,
За хулу молодую прости…
Коль пришлось бы пройти и полсвета
Мне такую, как ты не найти.
Нам сварливое выпало время,
Твой народ бесом алчным гоним…
Дай же срок! И тогда, непременно,
Мы любовью тебя возродим.