Нет, я не дьявол, не засранец
И не приверженец козлов…
Я в этой жизни иностранец,
Слепой судьбы святой страдалец,
Кропатель долбанных стихов.
Какой кредит я брал у бога
До пор, до сих, я не пойму…
Таких как я, наверно, много,
Свинцом припаянных к стыду.
Нам стыдно за свою отчизну,
И за историю страны,
За эссеризмы, ленинизмы,
За храм, стоящий на крови.
За ненависть и хладность к предкам,
За быт, воняющий дерьмом,
За то, как просто человеку,
В минуту сделаться скотом.
За святость ставшую обузой
Для лиц готовых припасть ниц,
За то, что золотые музы
Поют теперь лишь для убийц.
За память, что чернее тени,
За слабость нынешних мужчин…
За то, как часто на колени
Встаем без видимых причин.
За обособленность средь стада,
За черствость и за кроткий нрав,
За брошенную всеми старость…
За ярость правящих «булав».
Ах, все упомнить не удастся…
Я только так прожить хочу,
Чтоб со стыдом своим расстаться,
Вернувшись гордым к Палачу.
Сквозь щелочки зрачки заметив,
Чтоб с адских врат мог прокричать:
«Я жил, я был на этом свете!
И мне не стыдно умирать!»
8 ноября 2005