Дорогие родители, мама и папа, привет!
Дети быстро растут; иногда и стареют при этом. В детстве «дядей» прослыл я; но смысла, наверное, нет, став в реальности им, величаться теперь уже дедом. Хоть в душе я, пожалуй, ношу еще тот кайнозой… В общем, все мы растем. Вот и сын ваш довольно немолод. Серп разросся в руках у войны, обернувшись косой. Стал гвардейской кувалдой когда-то трудящийся молот. Говорят, (до поры) хрен бы с ним - хоть трава не расти. Хватит дури на весь этот век, как и всяческих скважин. Златоглавых церквей по столицам теперь пруд пруди. Как говна, уж простите. И все на костях простоквашин. Впрочем, дело житейское. Это не наш геморрой. Что платить – так потом же, поймите, Фомы-идиоты!
На диванах легко рассчитаться на первый-второй - и не так уж обидно потом на 200-300-й, ведь давно объяснили: живем в натуральном раю. Так что выбор могуч: или дохнуть от ширки и водки, или пасть ради чьей-то мошны в закордонном бою. Впрочем, судя по сводкам, бессмертны мои одногодки. Все там живы-здоровы в течение двух этих лет. Раз молчат о смертях – довод в пользу бессмертий их веский. Потому можно счесть даже за лотерейный билет появление в доме такой долгожданной повестки.
Мне пока не свезло, но живем. Пес устроен вполне, чтоб вынюхивать всяких вражин, кто по жизни не «за» был. Идиотов-засланцев, пищавших свое «Нет войне».
А Матроскин ведет верноподданный блог тихой сапой. Хоть на старости лет выжил он из ума и ослеп – в самый раз поводырь, чтобы рвение масс не угасло. Нет ума – и плевать, средства есть, так что хватит на хлеб. Лишь бы дольше тянулась волынка – подкинут на масло.
Так что все не так скверно. Хотя и хиреет село. Бабки дохнут, как мухи… И ножки у ветхих избушек их не держат уже. Ну так лет уже с 30 прошло с той поры, как пришли на запчасти для них ножки Буша. Ну а новые ножки пытались подняться с колен – мигом падают ниц. Заместили, как водится, импорт. Все в упадке; и трактор рассыпался в ржавчину-тлен. А менять его нечем;в КБ не помогут, ведь им бы только мульты снимать.
Наш мультфильм идиотской судьбой вот к чему привело. Тут гнием, там мятутся народы. Дураки наслаждаются жизнью, а мудрые в бой направляют дивизии. Взад возвращаются роты. Уж не знаю, прорвется ли наш деревенский ковчег. К мирным Сциллам еще в довершенье войнушку Харибду сценарист дописал. И письмо в невеселом ключе.
До свиданья!
Скучаю!
Ваш сын дядя Федор.
Постскриптум. Берегите себя в эту эру сплошных дольче вит. Бог весть, что там за ветры теперь уже из Тель-Авива. Вон, наш Печкин. Работал с людьми. И не трогал ковид. Ну а помер назавтра, чуть сделали пару прививок. Совпаденье? Не думаю – знаю: конечно же нет. Все там будем – и тут не спасут вицмундир или китель. Но, надеюсь, попозже. Поэтому жду ваш ответ. Пусть почти что в раю мы -тем паче себя берегите…