Случайно и так нелепо
петлёю декабрьский вечер
обвил Англетер, Исаакий...
Кого-то во тьме искавший
в цилиндре иль в чёрном фетре
незваный холодный ветер.
И пальцем своим он длинным,
как будто по чёрной книге,
вращал телефонным диском,
и голосом хриплым, низким
он: "Барышня, пятый номер".
Он как револьвер, как джокер,
отмычка, курок на взводе…
Скрип черный — к двери подходит.
Беседа ли, драка вышла,
петля иль коварный выстрел?..
Поэт, что душою вешен,
над Русью навек повешен.
Декабрь 2020