Дорожка лунная лежит на водной глади,
Размытый силуэт от утренней звезды.
Морфей стихи записывал в тетради,
Чтобы Пегас не портил борозды.
Когда заря на розовом востоке
Займётся пламенем и быстро канет ниц
Грядущее листает эти строки,
Под шорох замусоленных страниц.
Кому- то, эти вымыслы, знакомы,
Ведь трудно оставаться одному.
Когда тоска застрянет в горле комом,
И человек завоет на Луну.