Мир все века устроен несуразно, –
крупицы смысла в горах чепухи.
Внимание ко мне волнообразно,
хотя, пишу прекрасные стихи!
Да, я – нескромен, я, увы, не молод,
а скромность – очень медленна. И мне
не утолить души уставшей голод,
оставшись скромным. В зимней стороне,
где оказалось тело, зябко, пусто
и скоротечно, вынужден спешить.
Есть исповедь в стихах, но не искусство,
в них отраженье раненой души.
Есть горсточка друзей да домочадцы,
кому я интересен иногда.
Стихи – попытки к душам достучаться,
бессмысленно – пустые, вот, беда!..