Вопрос всё тот же " быть или не быть"
неразрешим... Но нам не до Шекспира —
не гамлеты... За кружку пива – лира.
Чего ж не пить? Зачем? — себя забыть.
А пьём за что? А ни за что. Вот так.
Всего лишь кровь с тоской лихой гоняем.
Со всех сторон здесь слышится — " Лехаим!"*
Но не лехается – в душе сплошной бардак.
Душа по вечерам впадает в сон —
идешь наощупь за угол в таверну.
Там грязный стол и смрадный воздух... Скверно...
И самый отвратительный шансон...
И всё же многим — это вечный дом,
где нет тепла, но есть живые люди.
Три корочки засохшие на блюде —
как подаяние... Отпущено Христом.
*Лехаим — иврит: " За жизнь!"