Старый город, что на карте едва различим,
Доживает свой век, не имея причин
Упиваться изяществом собственных улиц.
Он забытый царем или Богом самим
Выбирает все чаще постельный режим
И хребтом старых крыш понемногу сутулясь
Он сползает асфальтом с продрогшей земли,
Той, что помнит отпетые марши войны.
И кресты покосившись стоят в небо уткнувшись.
Здесь последний приют для людей и вещей
Разделен лишь дорогой да рядком тополей
В назидание о том,что все тленно в мире цветущем.
Здесь повсюду торгуют куда не гляди:
Магазины, киоски или просто ларьки.
Покупается все и продается только выстави цену.
Смрадным запахом тины пропитаны дни,
Может это с усохшей заиленной реки,
Ну, а может от того, что пространство здесь сузилось в стену.
И здесь есть вроде все, и здесь нет ничего,
Пьяный месяц с тоскою плюется в окно,
Словно пеплом от прошлых побед, серой пылью.
Пыль вообще здесь в почете, скрывает она
Тротуары, деревья и даже дома,
Укрывает собой все идеи не ставшие былью.