Гуд бай, Америка!

 

Не санитар, не слесарь и не дворник,
скиталец вечный в поиске идей.
Безсмертие нашедший «бедный Йорик»,
на русском сочинявший иудей…

Ручьями слёз не пОлиты...полИты? –
(слов поиск, как охотничий азарт) –
граниты и мосты. Космополиты 
всегда сдавали родину в ломбард.

Им всё равно: средь пальм или смородин
потягивать, смакуя, кофеёк,
поскольку нет у них тех самых «родин»,
на блеск огней стремится мотылёк.

Кого великим Нобелем поманят,
кому по совокупности заслуг,
дадут. И будет звон в кармане,
приятнее всего им этот звук.

И даже те, кто пели о России,
святое имя, вешая на грудь,
её порог слезой не оросили,
обидевшись, пустились в дальний путь.

Тебе-то что за океаном, Ника,
почудилось? Иль тот же всё расчёт?
А знаешь ли, лесная земляника
в американской почве не растёт…

Не раз её пытались садоводы
внести в заатлантический формат,
усилия затратив, деньги, годы…
но всё не тот и вкус, и аромат…

Ну, ладно те, особые народы,
клочка земли не зная под собой,
а ты-то что у статуи свободы
нашла в амбициозности  слепой?

Ведь не дурнушка и не недоучка,
красива, образованна, умна!
Моей подруги задушевной внучка,
своей земле ты позарез нужна!

Здесь, на Руси болят и ноют корни,
а ты пока чужие щи хлебай
и плавься в жгучем разноцветном горне,
и всё ж скажи: «Америка, гуд бай!»