В парке на лавочке старик сидел,
Задумчиво вокруг взирая.
К нему верзила подлетел,
Словами бранными ругаясь.
Старик лишь только улыбался,
Спокойно на него глядя.
А тот все больше распалялся,
Хороших слов не находя.
Опрятен был старик и чист,
В руках держал он трость и книгу.
Взгляд добрый был его, лучист,
Не возмущался даже мига.
Верзила жизнью был обижен,
Все больше, больше распалялся.
Улыбкой старика унижен,
С пеной у рта кричал, ругался.
Запас ругательств истощился,
И наконец, он замолчал.
К нему старик вдруг обратился -
Брат мой, ты все сказал?
Нет у тебя стыда, старик,
Молчишь, когда я оскорбляю.
Старик задумался на миг,
Спросил, верзилу удивляя -
С дарами, что вам преподносят,
Но ты от них вдруг отказался,
Что с ними, брат мой, происходит?
Верзила даже растерялся…
На миг задумавшись, ответил,
Кто их дарил - у тех и будут,
Старик с улыбкою заметил -
Подарок принимать не буду.
Спасибо, вижу, подарить
Хотел мне бранные слова,
Их не могу я получить,
Оставь их лучше у себя.
18.11.2023г.