Письмо хранилось в
в старенькой шкатулке.
На антресолях
в коридоре, в вышине.
Карандашом написанные затерлись буквы.
Остался слабый след -
живой рубец в душе.
Письмо хранили, как большую драгоценность.
Его читали снова,
вновь и вновь.
Всего две строчки на листке. Всего две строчки!
Но в них - весь мир и бесконечная любовь!
Беру я в руки пожелтевшую бумагу,
Слова читаю, ставшие судьбой,
"Моя родная, дорогая мама!
Пишу и тороплюсь, тут скоро бой..."
И все, оборвались внезапно строчки...
Так хочется их дописать
еще одной -
"... Но не волнуйся, не тревожься, мама!
Я обещаю, я вернусь к тебе. Живой"...