Ты и жалеешь и зовёшь и плачешь...
И белый дым превращается в "белый шум"...
Не так уж бъёшься, сердце... и чаще скачешь.
Теряешь время, тепло, надежду, ум...
А ты боишься, веришь и просишь тоже.
Ещё пошляться бы. Да чтоб босиком...
В глаза глядишь. А мороз - по коже...
Глотаешь слёзы, но в горле ком.
И цвесть желаешь, утратив свежесть.
И дух бродяжий ещё силён.
И раз в году, но никак не реже
Упрямо клеишь разлитую медь на клён...
Мы тленны все? Или жизнь нам снится?
Скупей желать не желаешь всё же.
Вот на коне гулкой ранью мчится...
Взмахнёшь рукою: - Привет Серёже!