* * *
Мы из разных наречий,
Уклада и стран.
Отчего ж, длится вечно
Этот странный роман?
Как спасенье моё,
Как моё откровение.
За три тысячи вёрст,
Где от слёз и до звёзд,
Лишь, мгновение ...
Мне уже, не мечтать
Никогда, ни о ком.
Твои книги пропахли
Морским табаком.
Мне б, щекою прижаться
К пропахшим листам,
Улыбнуться тебе виновато.
Но, я здесь, а ты там
И не встретиться нам,
Как Богам на Олимпе,
когда-то!
Москва.
Фото моё.