Всё чаще разговоры лишь с собой.
Там слов истлевших никому не нужно.
Там нет углов пугающих... Окружность
на входе в "Я" — бессменный часовой.
Там не найдёшь развесистых ветвей,
краснеющих несобранною клюквой*.
Там россыпью под ноги строчки, буквы —
вплетаются в живую сеть корней.
И корни в буйный рост там, в темноте,
где светом только сам себе и можешь.
Но часто всё — тяжёлой грешной ношей,
а в мыслях попадаются не те...
Не те... Змеится длинный лабиринт,
идешь босой по битым стёклам счастья.
Там короли и дамы чёрной масти,
и на запястье алой розой бинт.
И всё же там, с собой наедине,
вдруг создаёшь Вселенную ручную.
Вот потому и выйти не рискую
на разговоры здесь... Вопрос в цене.
* Развесистая клюква – ложь