"Тихий дворик. Дорога сырая.
Были в луже скамейка и свет.
Да, я здесь проходил, вспоминая.
Здесь я понял, что времени нет."
/Игорь Мельников./
Очень близко.
Не все понимают
И печалятся часто о том,
Что пространство всегда ускользает,
Как в дырявом бидоне пустом.
На скамейке бичи из подъезда
Разливают пространную суть,
И в стаканах находится место,
Чтоб испить членраздельную муть.
Мы несём только ветер и форму,
А хотели б нести молоко,
Задавая сенажного корма,
Кнут пастуший вздымая щелчком,
Перед времени дойной коровой,
Метим в боги, в всего пастухи,
Про амбиции, снова и снова,
Пишем пошлые горе-стихи.
Время снимет с пространства покровы,
За викторию выпьет Витёк.
Как кирпич, разум наш расформован,*
А пригреет, то взял и потёк.
К чёрту СНИПы, стандарты и нормы.
Время это подвижка всего,
Это бури, порывы и штормы,
Перемены - приметы его.
Зря цепляться за зыбкость конструкций.
Не летаешь, пытайся хоть плыть.
Не удержишь текучее в руце**–
Если жив, то обязан любить.
Не поможет инертность смиренья, –
Притвоиться засохшим жучком.
Ритм, не только в стихотворении.
Всё рассыплется. Всё кувырком
Полетит всё, что мило – не мило.
Этой данности множество лет.
В этом перерождения сила.
Заблужденье, что времени нет.
Этим делятся в зыбкость посуды
Во дворе в вечеру мужики:
За здоровье, и так, от простуды,
Ставя формы на плоскость доски.
* затвердевший и изъятый из формы.
** в руке