Осень сад уснувший чистит,
собирая в закрома
драгоценные мониста,
чтоб не выкрала зима.
Что ни день, она богаче,
а делиться - не с руки,
золотые слитки прячет
и в мешки, и в сундуки.
Гнёт она ночами спину,
хоть уже не молода:
"Бронзу, золото, рубины
никому я не отдам!.."
И такие слыша речи,
небо хмурится подчас,
и, бывает, что под вечер
слёзы капают из глаз.