Последний штрих в картине листопада:
Там листья падают полумертвы,
Как тех, что отравил ты ядом
Своей, казалось, искренней любви.
Любви ли? Или, пустота вокруг
Тебя звала в объятья раз за разом,
Слова других: «Любимый! Милый друг!»,
Ты собирал наверняка, с запасом.
Но, тот запас не вечен, он иссяк,
И покатились дни впустую,
Где одиночество ты тянешь, как бурлак,
Лишь вспоминая жизнь былую.
Но не сужу, что прошлое тревожишь,
Где всё фальшивым кажется теперь.
Ах, сколь таких, в любви, прохожих,
Страдают среди стен своих пещер…