Я в жизни книг прочёл немало,
И предавали, и любили в них,
В них горечь солнце овивало,
И снегопад печали поутих.
И я с тебя, как с рукописной книги,
Обложку платья разорву,
И страсть моя во сне утихнет,
Я лик твой видел наяву.
Душа моя пропитана печалью,
И болен тем, что книги не прочесть,
Во сне меня вороны обличали,
И пели мне одну и ту же песнь.
Ведь эпос твой пришелся по душе,
И я произведением твоим болею,
И гаснет комнатный торшер,
А за окном Луна белее и белее.