Просрали Родину, Мессия.
За чаркой горькой, за столом,
мы поминаем мать - Россию,
и оземь бьём кровавым лбом.
А серым облаком качает
холодный ветер белый дух
в пустую бездну. "Пропадаем" -
я шёпотом... А если вслух,
Пусть синим пламенем "движенье"
горит не тлея, и до тла.
Да, господа. На все сомненья
им наплевать... А нам пора.
Пора и честь отдать. Патроны
ещё не кончились. Один,
"последний ангел", (на жаргоне)
уже заряжен в карабин.
Уйдём без страха и с улыбкой
на пьяных в дым губах. Мой крест
всегда со мною. Горько, зыбко...
В последний бой! На Эверест!
Ефим Грубый