Я годы кукушкой уже не считаю,
мне песен своих не поют соловьи.
С печалью и грустью я зимы встречаю,
и серые будни, ну как воробьи.
Осенняя слякоть, сырая погода,
прощальные крики с небес журавлей,
Опять белоснежье придёт на полгода,
унылое время стоит у дверей.
А дни всё короче, а ночи длиннее,
утрами туманы и поздний рассвет.
Лишь ель под окошком моим зеленеет,
скучней и капризнее времени нет.