Почему я просто таю?
Лебеди, цветы, трава...
Я Цветаеву листаю,
Стволик жизни, дерева...
Я какой то всё ж нездешний,
Видно я ещё в гостях,
Собираю поток вешний,
Больше - лишь в реальных снах.
Подключаюсь к интернету,
Но название ему:
- Высший Разум Бога, Света...
Подхожу я к Самому:...
Буйну голову повесив,
В оправдание сказать...
Озирая глазом веси...
Мне ни слова оправдать.
Что же чувствую я нынче?
- Взгляд полуночный теней,
Может новая то притча
Показалась из церквей?
Может быть я догадаюсь,
Может можно ощутить?..
Я листать, читать стараюсь,
Книге душу отворить.
Руку на неё положив...
Поздоровалась со мной.
Может быть она чуть ожив
Показалась надо мной?
Может быть она и знает,
Может быть её стихи...
Может быть она святая?
Может быть кормит с руки?
Но ведь я не голубица,
Я же просто человек,
Узнаю внутри и лица,
И каков их будет век.
Пусть не всё, но мне уж хватит,
Когда надо - я спрошу,
Я ж совсем простой ребята,
Я что чувствую - пишу.
... Лебедь белый, рак и щука,
Собирались у реки.
Лебедь молвит: - Эка штука,
Вытащить воз из реки...
Тянут-тянут... - Нескладуха.
Тянут-тянут, всё не так.
Плюнула на воз та щука,
И уполз в нору и рак.
... Я бы жить хотел так долго,
Чтоб все книги прочитать.
Чтобы не было тревоги,
Чтобы прекратили жрать,
Не еду, - себе подобных, -
Может есть лишь человек.
Звероящер видно сводный,
Папа, мама,, жадный век...
Мне бы опыта набраться,
Но оттуда, где лишь Мир,
Прихватить на счастье счастье,
И историю до дыр.
Видно я такой, какой-то...
Нет, не здешний, не такой...
Я читаю то чего-то...
Под положенной рукой.
Просто чувствую страницы,
Молодость, её печаль,
И печать небесной птицы...
Ах Марина, как мне жаль...
Я медалью награждённый,
Только что же толку в ней?
Может я заговорённый?
Может быть театр теней?
И я строю лишь догадки,
Всё читать уж нету сил...
Может быть мои лампадки
Ненарочно погасил,
Тот же Самый, вечно чтущий,
То, что я не прочитал.
Я же - человек бегущий,
Но совсем не на вокзал.
Тороплюсь сделать такое,
Что пока никто не смог.
Просто видимо такое,
Время - Вечный огонёк...
И горит он и поэтам,
И писателям горит.
Музыкантам, певцам где то,
Там, где Вечность вечно спит.
Там и памятник, и розы,
Хризантемы, красный мак...
Отличается от прозы
Стихотворный ангел-стяг.
И горит звезда поэта,
И писателя горит...
Есть вопросы без ответа,
Есть вопросы - без обид...
Может быть на горной круче,
Ангелы поют о ней?
Мир Цветаевой не лучше,
Просто мир ДРУГИХ людей.
Просто лебеди, деревья,
Цвет, рассвет, опять закат...
Просто лишь ВРЕМЯРОЖДЕНЬЕ.
Просто то, что не понять.
Мне не нужно со стихами...
Мне не нужно, мне б расти...
Просто мир ДРУГОЙ, мы с вами,
Ты ушла... Господь - прости...
Мне так тяжело то видеть,
Что другим не тяжело.
Мне б лекарство кое принять...
Спи Марина, всё прошло.
... Это то, что не напишешь,
Это то, что не понять...
Но кто ОЧЕНЬ ДОЛГО ИЩЕТ...
Книга... Жизнь - время листать...
(21.10 - 21.59) 20.11.2023 г.