Сколько, Господи, будут вести идти с полей?
Тополиная кровь у немых границ железных лесов...
Не насытить землю, сколько её ни лей.
Новый голос звенит в сонате солнечных голосов.
Мальчик с гранатой,
Девочка с автоматом,
Мальчик с гитарой,
Девочка на пуантах.
Встанут цепями коваными - не расковать.
Хоронить.
Хранить.
Оплакать.
Не забывать.
Звали Игорем, Денисом или Полиной...
Зарастают тонкой корочкой пулевые,
И они -
родные, теплые и живые -
Поднимаются...
Хрупкой порослью тополиной...