В тоске парижской есть свобода,
И грусть, и мука, и печаль,
Свистящий голос парохода
И пена волн, бегущих вдаль.
И где-то там, в туманной дымке,
Мечты сливаются в мираж.
"Осенний сон", "Прощанье" Глинки,
И чей-то похоронный марш.
Устав от слез, рукой небрежной
Налей в бокал "Шато Мутон".
Париж теперь не тот, что прежде,
Не молод я и не влюблен.
Свобода, что мне в слове этом?
А может дело и не в том...
Когда-то был я человеком,
Деньгами, славой облечён...
Бывало раньше на Монмартре
Встречали розовый рассвет,
Везло неслыханно мне в карты,
Удачен был ангажемент...
А может быть махнуть обратно?
Свободу к черту, к черту в пасть!
В коммунистическом театре
Сыграть последней песни страсть...