*
Куда б ни шёл, но путь свернёт домой,
где прядь луны в окно свисает шёлком,
где в травах изумрудных перепёлки,
где сад цветёт злаченой хохломой.
Не скорый путь сквозь заросли тревог,
сомнений вечных – там ли света ищем?
Но вот в ладонь сорвались с ветки вишни
и скрипнул старой доскою порог,
всё... — тишина душой обретена...
Огонь надеждой вспыхнул у иконы.
У ног легли вчерашние драконы.
Замедлен мойрой бег веретена...
Твой дом и есть от Ариадны нить,
влекущая в неведомость пространства.
Но он и создаёт из сказки царство,
на тридевятое очаг не заменить.
Хлеб-соль, вино...накрыт для встречи стол
уставшим вдрызг, измотанныи скитальцам.
Дождавшись, ангел тихо жмёт за пальцы, —
петлял, а всё ж до истины дошёл....