Какие странные судьбы…
Глаза черны, словно уголь.
Насколько жёсткие речи,
Лукавые в простоте.
Назад хоть что-то вернуть бы.
А годы идут на убыль.
Ценнее становятся встречи,
Но силы уже не те.
Человек сам себе обуза,
Только тень далёкого счастья.
А всё, что дорого сердцу,
в рюкзаке на его спине.
Морскими узлами узы.
Потемневшие мокрые снасти.
Огонь за открытой дверцей.
Будет ветрено по весне.
Платок, телефон и проседь,
молчат боязливые музы.
Лишь кто-то просит о чуде,
снимающем постовых.
Так быстро движется осень,
в которой никто не нужен.
Где тихо делятся люди
на умерших и живых.
Цветы в городских клумбах,
цветы на платках в храме.
Хоть каждому по потребе
и бьёт колокольный звон,
не надо было Колумбу
открывать жестокую драму.
У нас ракеты под небом,
земель наших тяжкий стон.
Обучаться будем искусствам.
Мы рабы и свободное племя.
Те, кому помогла эта осень
обрести самого себя.
Чтоб смирения нашим чувствам,
чтоб спастись, не смотря на время,
удалённого Бога просим.
Никому не спастись, не любя.