Подъезд обшарпан. Ловишь каждый звук:
Курильщик харкнул выше этажом,
Сидят внизу старушки вчетвером,
Из речи ясно — умер чей-то внук.
Бросаешь в улицу себя. Взъерошен кот,
Сидит слепой, но чувствует тепло.
Не воротить, нет больше ничего,
Что «двести» чудом бы подняло до «трёхсот»…
День разгорается, котельная дымит.
Пар выдохнув, забыл, что утром снилось.
А переход уже рекой людей шумит,
Там для кого-то ничего не изменилось…
21.11.2023