Уж воды отошли, и бешеные схватки.
Из скомканной строки струятся на листок,
Как будто диалог, вопросы, что загадки,
Где нет ответа мне, а скоро эпилог.
Услышу ли Тебя? Услышу и воспряну.
И кляксою на лист как точкой упаду.
И мысль тогда про жизнь шальной догадкой пьяной,
Родившейся в мозгу в горячечном бреду
Падёт. Она близка. Чем ближе, тем страшнее.
На том конце строки, на том конце листка,
И с близостью конца рука моя бледнеет,
Из раны брызжет кровь и боль, и далека
От сути, от добра, от веры и свободы,
От, Боже мой, Тебя, куда же Ты, постой!
Уж годы отошли, уходят и народы.
Уйдёт в конце листа народ великий Твой.