Так причитает неба серость,
так млеет стылая земля,
так обретает явно смелость
зима, снежинками беля.
Так прозаична неизбежность,
как не противься и не злись.
Так поздней осени небрежность
сильнеет, выцветает мысль,
так, принимая безысходность,
лист тонет в омуте двора -
так для живого инородно,
безлико время ноября.
Так мы - остались где-то в лете,
всё стерто временем дождей...
Так вторят описанья эти
тому, что на душе моей.