Я не лучший в твоем фиолете,
Я простой словно гвоздь и кувалда,
Маяковским, скулящим по Лилям,
Я не буду, плевать на мансарды.
Кто-то должен сломаться первее,
Твоя смуглость и южная стать,
На мою европейскую бледность,
Кто - кому проиграет опять?
И зачем нам с тобой эвфемизмы,
Мы, же, любим! И в этом зерно!
Анатомия чувств, плюрализмы...
Это полное, сори, дерьмо!
Это все - манипул для ущербных,
Парадигмы - оковы души,
От прочитанных книжек из детства,
До привычной, к себе, нелюбви.