* * *
«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи...», – небрежно, свысока,
С оттенком ироничного укора
Черкнула гениальная рука.
Мы чтим её, но дар воображенья
Не чужд и нам! – пускай же и моё
Однажды там взойдёт стихотворенье,
Где доживают мусор и старьё,
Где плачет о несбывшемся свиданье
Поломанный некстати каблучок,
Где вспоминает тайное посланье
Конверта измочаленный клочок.
А рядом – рваный зонт былого века,
И дужку потерявшие очки,
И ангелок, фарфоровый калека,
Не уберёгший крыльев и руки.
Но мусорщик с метёлкою в деснице,
Старью и сору грозный судия,
Исполнит долг свой, чем и завершится
Одна из строчек в книге бытия.
И нет финала горестней и резче,
Чем истина, лишённая прикрас:
Когда б вы знали, как уходят вещи,
Своей судьбой похожие на нас...
_______________________________