Любимый мой поэт вещал по делу:
Не стоит сожалений ничего -
Ни исступлённость чувств прекрасной девы,
Ни кратковременность события сего,
Ни ржавчиной изъеденные крылья,
Ни временем расплавленная даль,
Руки родной, в несчастье не укрывшей,
Должно быть мне ни капельки не жаль.
Жизнь дёргалась в безудержных потугах
Перевернуть отживший календарь,
Но в потускневших душах, как ни думай,
Ненужных целей выжженная гать,
Истлевших писем исхудавший почерк,
Надежд прогнивших шаткие мосты,
И ничего иного мне не прочил
Картинный Бог и ускользнувший смысл.
Года неслись сквозь цинковое небо,
И сотни бурных рек сплелись во льдах,
Там в недрах тёмных вод застыла небыль,
Опровергая крепость "навсегда",
Но, приходя к развалинам былого,
Когда безумно хочется весны,
Я из гранита высекаю слово,
Из щебня выковыриваю мысль.
Есть что-то выше нас. Оно незримо,
Как плач Отчизны, нежность матерей,
Как страстное желание любимой
Быть без причин. И, не сгорая, греть,
Обыкновенность превращая в чудо,
Под синевой небес найдя грааль,
И ног от счастья под собой не чуя,
Бежать к тебе в невыдуманный рай,
Где, отыскав иное зазеркалье
В лавинах звёзд и восходящих солнц,
Ещё хоть раз объять миров бескрайность,
Остановив кружение часов.