Прошу у осени я в долг,
Не серебро, не позолоту.
Прошу просёлочных дорог,
Раскисших, чавканье, икоту.
Прошу не гладкое шоссе,
Есть что-то, всё же, в нём чужое.
Дороги полевые все,
С особой, русскою душою.
И пусть не раз я их ругал,
Но не со зла, а полюбовно.
Мне наших луж милей оскал,
Чем тот асфальт, чужой и ровный.
И незнакомый мне язык,
Привычки, прихоти, манеры.
В объятьях средней полосы,
Живу я с православной верой.
И осенённая крестом,
Казалось мне, дорога стонет.
И протянулись вёрст на сто
Леса российские, в поклоне
Склонялись молча предо мной,
И я доволен расстояньем.
Лишь здесь я свой, лишь здесь родной,
И снова с Родиной свиданье.
Пусть ветерок скрипит: - Не лазь...
А я залезу, не застряну.
Моих дорог сегодня грязь,
Залечит все былые раны.
Я скоростей не покорю,
В чужом, прилизанном пространстве.
Свою страну благодарю,
Я за любовь и постоянство.
* * *