Во снах мы давно не летаем
и въяве мертвецки грустны,
но всё же мечтаем in time
ещё раз дожить до весны.
Казалось бы, что нам весна-то?
Такая же немыть и муть,
и та же гнильца новостная...
А всё же мечтаем чуть-чуть.
Чудят людоеды безбожно.
Драконы удвоили прыть.
Во всём этом жить невозможно,
но мы умудряемся жить,
взрастая настырно и вздорно
под спудом прокрустовых скреп -
как в слякоть упавшие зёрна,
таящие будущий хлеб.