Блики. Волны. Шум прибоя.
В тишине крадётся ночь.
-Нас когда-то было двое:
я и маленькая дочь.
Лишь вздыхают волн барашки.
Сердце ухнет: ё-моё -
та девчоночка в кудряшках
так похожа на неё!
А закат мазком, как пламя -
по воде неонов свет...
-Море, как убить мне память?
До сих пор ответа нет!
Алла Кошмелюк 17.07.2010.
Из черновиков.
-Олеся, дочь, куда же ты так рано?
И не стихи, а кровь из под пера...
И тридцать лет не зарастает рана,
и кажется, что было лишь вчера...
И умер муж негаданно-нежданно...
Она одна тянула двух сынов
и говорила: месть Афганистана -
Аллах простить не может даже вдов...
Ей не унять с годами боль потери,
кровинку-доченьку нельзя забыть...
Теперь она Туда открыла двери...
Что мне осталось? Помнить и любить!
Не знаю я когда случится это:
земля, как лошадь, встанет на дыбы,
померкнет свет и больше нет поэта...
Но, Боже, не забудь моей мольбы:
она прошла круги земного ада,
прости грехи ей, дочку пожалей!
Душа пускай покою будет рада
и светлый ангел встретит у дверей!
А.Гессе 24.11.2023.