посмертие зимы - какой дешёвый привкус
на спёкшихся губах в преддверье маеты
мы выскочили в ночь, чтоб, починяя примус,
впитали лунный свет бездомные коты
проехав по путям в трясущихся трамваях,
когда озвучен вдруг известный приговор
(нам свежесть не нужна, особенно вторая),
уйдём под локоток, не пойман - знать не вор
кривится в небе диск, а смятые мимозы
пятном на мостовой, обрывком тишины
и выплывает мир, как будто из наркоза,
где лунные коты и визы не нужны